Я должен вообще выбросить их из головы. Моих, то есть, родственников.
Дхарам ведь выбросил.
Он давно обо всем догадался. Поначалу я ему сказал, что мы едем в отпуск, на отдых. Месяца на два ему хватило, а потом... Нет, он, само собой, помалкивает, но что-то такое мелькает порой в его глазах.
Он знает.
Мы ужинаем вдвоем, сидим за столом друг против друга, по большей части молчим. После трапезы я ставлю перед ним стакан молока. Два дня назад допивает он молоко, и я спрашиваю:
— Ты вспоминаешь маму?
Ни слова в ответ.
— А папу?
Мальчик улыбается:
— Можно еще молока, дядя?
Я встаю. Он добавляет:
— И мороженого.
— Мороженое только по воскресеньям, Дхарам.
— Нет. Хочу сегодня.
И опять улыбается.
Он все понял, говорю вам. Маленький вымогатель. Будет молчать, пока я его кормлю. Если я попаду в тюрьму, кто купит ему мороженое, да и молоко? Вот такой у него, наверное, ход мысли. У нового поколения никаких моральных устоев, говорю вам.