- Внутри золото, - подтвердил Риверс. - Поэзия по сути своей. Но,
разумеется, если как следует погрязнуть в трухе и мусоре, который вываливают
на нас глашатаи общественного мнения, станешь с самого начала исподволь
загаживать свои впечатления; станешь пересоздавать мир в свете собственных
понятий - а твои понятия, конечно же, суть чьи-нибудь еще; так что мир, в
котором ты живешь, сведется к Наименьшим Общим Знаменателям твоей культурной
среды. Но первичная поэзия никогда не исчезает. Никогда, - уверенно заключил
он.
- Даже в старости?
- Даже и в старости. Конечно, если не потеряешь уменья возвращать
утраченную чистоту.
- Что ж, удается тебе это, позволь узнать?
- Хочешь верь, хочешь нет, - ответил Риверс, - но порой удается. Или,
быть может, вернее сказать, что порой это на меня находит. Например, вчера,
когда я играл со своим внуком. Всякую минуту - превращенье свинца в золото,
напыщенной менторской трухи в поэзию, такую же поэзию, какой была вся моя
жизнь у Маартенсов. Каждое ее мгновенье.