«Кто-то придумал, что тридцатого мая…»
Кто-то придумал, что тридцатого маяМне будто бы стукнуло пятьдесят.Зачем их считают, не понимаю, —Года, как яблоки в листьях, висят.Какой из них выбрать — из тех, неновых,Мальчишеских, высвеченных пургой,Когда в полярных снегах двухметровыхТы землю слышать умел под ногой?Тот, в серых бомбах и минах под Жиздрой,Когда в беспомощности немойТы отдал за полминуты полжизни?Или, может, сорок седьмой,Когда тебя пели тамтамы и трубыИ все языки унесли потом?Или тот, когда первые девичьи губыТы открыл потрясенным ртом?
Вернуть их нет никакого средства —Все, как яблоки, падали навсегда,Но, что там – ожог, удача, беда, —Каждый чем-то остался в сердце.И жизнь моя вновь мне сейчас видна,С ошибками, может быть, и грехами,Но сердцем, помыслами, стихамиЛюдям вся она отдана.А если бы люди могли бы,Как в кино, возвращать невозвратный путь, —Что, как мне бы дали на выбор,Какой из годов навсегда вернуть? —И вдруг понимаю я, холодея,Что даже без самых горьких лет,Оставивших кровоточащий след,Я был бы сегодня душой беднее.Пусть сердцу трудно – оно не скажет.Пусть шумы его иногда басят,Но я не прошу никаких поблажек,Черт с ними, с годами. Беру пятьдесят.
Страницаиз43
СкороКнижный режим
