На родине
Роскошны вы, хлеба заповедные Родимых нив, —Цветут, растут колосья наливные, А я чуть жив!
Ах, странно так я создан небесами, Таков мой рок,Что хлеб полей, возделанных рабами, Нейдет мне впрок!
1855
Страницаиз141
СкороКнижный режим
