Отзывы о книге Сны Чанга

"Me muero de amor" переводится как "я умираю от любви" (песня из т/с "Дикий ангел). Мне показалось, что этот заголовок - самый подходящий для поста про произведение Бунина. Митя страдает от своей любви к Кате на протяжении всего рассказа. К концу, честно говоря, я уже устала от его постоянных сердечных мук. Ну сколько можно страдать то!?

Митя любит Катю. Без нее не может жить. Ревнует ко всем и каждому. В середине весны Митя уезжает в усадьбу к матери, но с Катей они договорились, что он приедет позже к ней в Крым. Ежедневно молодой человек шлет девушке письма. Ни на одно не получает ответа. Главный герой мучается, не знает что и думать. Деревенский староста хочет помочь барину, поэтому знакомит его с Алёнкой. Что же делать Мите? Забыть Катю или помнить о ней всю жизнь?

Финал меня шокировал. Там было то, чего почему-то я даже в мыслях не предполагала. Спойлерить не буду. Так что о том, какой шок-контент есть в повести Бунина вы узнаете, прочитав ее

Интересно, что я выбираю вторую аудиокнигу подряд, в который есть героиня по имени Алёна. В "Олесе" девушку зовут на самом деле Алена, в "Митиной любви" староста знакомит Митю с Алёной...Не спроста что-то как-то это все...

Как минимум один раз прочитать эту книгу точно стоит. Полюбоваться психологизмом. Посмотреть какие методы для его создания Бунин использует.

Читали это произведение? Как оно вам?

И. А. Бунин часто писал осенние картины - бесконечные дождливые, слякотные, сумрачные и - ранние осенние, светлые деньки - все они неразрывно связаны с настроением, ощущением жизни. И в "Антоновских яблоках" тридцатилетний И. Бунин - поэт,- он пишет погожие осенние дни с тёплыми дождями, приметами на будущую зиму - и с бабьим летом, запахами опавшей листвы и антоновских яблок. Он так любит русскую природу - сады, дороги, дым костров, где варится кулеш с салом, греется самовар. Всё замечает внимательный глаз Ивана Алексеевича - как одеваются "девки- однодворки", молодая беременная старостиха, как ходят мальчишки в белых "замашных" рубашках... Прислушивается к ночным звукам... Ивану Бунину тридцать лет - "как холодно, росисто, как хорошо жить на свете!"Он рассказывает о деревне, где жили "подолгу" - первый признак богатой деревни". Ему и самому "хотелось быть мужиком"... Склад средней дворянской жизни тоже имел много общего со складом "богатой мужицкой жизни" - но "дух помещиков постепенно угасал"... Это настоящая поэма о яблоневом саде с праздником осени, - и об охоте, волнующей охотников и борзых собак, -с гиканьем верхом на лошадях"... Печально - но всё это в прошлом - наступала пора "царства мелкопоместных, обедневших до нищенства" - но И. Бунину хороша и мелкопоместная жизнь - его жизнь!. Его русская земля. Он долго- всю жизнь, хранил воспоминания о той осени, когда был молод и полон надежд.

Один из лучших рассказов, прочитанных за последний год. С упоением и удовольствием смаковала каждый абзац. Многое перечитывала, потом отрывалась от книги и размышляла. И снова возвращалась. Написано просто восхитительно! Таким слогом, что словно песню поешь от первого слова в предложении до последней точки.

«Океан с гулом ходил за стеной черными горами, вьюга крепко свистала в отяжелевших снастях, пароход весь дрожал, одолевая и ее, и эти горы, — точно плугом разваливая на стороны их зыбкие, то и дело вскипавшие и высоко взвивавшиеся пенистыми хвостами громады»

Когда читала, то иногда появлялось ощущение дежавю. И даже не из-за того, что когда-то все мы проходили этот рассказ по школьной программе (вряд ли тогда мы осознавали, какой шедевр перед нами). Позже поняла, в чем дело. Мне кажется, в сценарий "Титаника" отчасти лег этот текст. Описание жизни в плывущем дворце: блеск, танцы и праздность на верхних палубах и сущий ад внизу, где используется практически рабский труд.

В конце рассказа мне понравилась очень наглядное сравнение простых человеческих радостей с продажными. И какой же бессмысленной оказалась жизнь господина из Сан-Франциско. Впрочем, бесконечно жаль его жену и дочь. Непонятно, как они дальше будут жить.

Конечно, по ходу чтения хочется узнать, а что же господин прочитал в той газете. Но потом ловлю себя за руку и объясняю, что вкус испорчен детективами. Здесь нет детектива. Здесь - сама жизнь.