Побег куманики

Удивительно красивая, интересная и необычная книга. Образец качественной в моём понимании литературы, и тем более удивительно, что это современное и отечественное произведение. Тем чудеснее, что книга не несет на себе неизбывно пошлых примет нашего времени, которыми так изобильно осыпают нас современные авторы. Да, действие происходит в наши (ну почти наши — 2005й год) дни, здесь есть компьютеры, самолеты, кофе в стаканчиках и электронные письма, но нет во главе угла этого пронизывающего все сферы жизни похотливого доллара.. Наверное, это потому, что герой-то не совсем в себе.. Или может, герой как раз потому и не в себе, что живет как бы вне привычного нам суетливо-будничного, оцененного и проплаченного мира... Ах, как эта книга побуждает растечься по древу — насколько шири и букв хватит! Просто клондайк мыслей и измышлений о книге и около неё и совсем даже не о ней.. Верно сказано, что тексту оставлено пространство для дыхания идеально выверенными недосказанностями. Это очень сильно напомнило мне волшебный калейдоскоп, наполненный чудесными кусочками: чуть дыхнёшь на них — и картинка сложится иначе, но неизменно красиво и симметрично замкнется сама с собой.

Кто там сказал, что язык вязкий, что красивости ради красивостей, что смысла не нашлось? Но нет, не буду я сейчас никого ругать и обвинять во всех смертных читательских грехах. Всё проще — такая литература, увы, не может нравиться всем и каждому. Хуже того, найдётся немало грамотных, опытных читателей с прекрасным вкусом, кому эта книга не пойдёт, не понравится, не откроется.. Но непременно найдутся и читатели-извращенцы вроде меня, кому книга понравится ну просто до розовых слюней восторга! Итак, что мы имеем:

Язык, безусловно, магичен, пропитан эдакой настойкой из всего лучшего, что в литературе уже было, цитатами на разных языках (причем даже если ничего не гуглить, не лазить в примечания и просто пропускать через себя как есть, не понимая — повествование в сумме почти ничего не теряет, вся эта красота — лишь часть приправы). Метафоры местами творят чудеса в деле прорисовки внутренней ощущенческой картинки. Но на самом деле, конечно, вся вот эта красота в основном сконцентрирована в отрывках от лица Мораса, главного, как ни крути, героя, а отрывки от лица других участников повествования написаны более-менее привычным обычным (хотя очень правильным и аккуратным) языком. Так что между приливами изящной словесности нам таки дают передышки, так что в сплошного Сашу Соколова повествование не превращается.

Сюжет (Сюжеты!!!) сам по себе хоть и не гениален, но интересен и неоднозначен. Первой моей реакцией, если честно, были овации моих гомофильских мозговых тараканов, когда они увидели, что в книге будет присутствовать элемент лёгкой и элегантной пидорасинки. (Кому не нравится, умоляю, поберегите нервы, не читайте! А судя по тому, что я сейчас вижу в Каменных клёнах - наверно, не читайте вообще Элтанг, она любит девиации.) Но потом, когда оказалось, что помимо этого в книге есть и еще много всего любопытного, сии восторги отошли на второй план. А что же вышло на первый? Во-первых, крайне здорово самостоятельно состыковывать паззлинки отрывков текста, на первый взгляд (на первые 50 страниц) совершенно не связанные между собой, но потом — о, эти чудесные мгновения озарений и пониманий! Ей-богу, приятно, такое ощущение, что привел мозг на лечебную гимнастику с элементами бальных танцев. Во-вторых, дочитав книгу, я понимаю, что если я её перечитаю, паззл может запросто сложиться по-другому, а в голове другого читателя — вообще как-нибудь иначе! В-третьих, если вы никогда с упоением не читали ночь напролет чей-нибудь сетевой дневник, закапываясь в комментарии, читая параллельно дневники других участников событий, чтобы собрать более полную картину, бегая по всем возможным ссылкам — увы, тогда вам не удастся прочувствовать кое-какой маленький, но всё же важный аспект этой книги, её обоснованную настоящесть... Это как читать книгу об охоте на лис, никогда в жизни не участвовав в ней — вроде и понятно, и интересно, но чего ж в этом ТАКОГО — уловить трудно. В-четвертых, можете говорить что угодно, а мне была интересна история с археологами, так неоднозначно балансирующая на грани то-ли совпадений, то-ли мрачных чудес.

Ну а с точки зрения сумасшедшинки главного героя и вопроса, что из написанного в чьей голове произошло — мне эта книга напомнила... Нет, не полёт над гнездом кукушки. Она мне напомнила фильм Ка-Пекс. Кто ещё сошел с ума, хороший вопрос, не так ли? А вообще, учитывая, что автор где-то как-то из команды Макса Фрая, я и не ожидала от книги плоской и однозначной реальности с ответами на все вопросы. =)

Резюме: хочется чего-то непонятного, живого, шевелящегося, как ящерка в траве — читайте! И получайте наслаждение от каждой страницы пребывания с этой книгой. Но если хочется пассивного чтения, удобоваримо прямого сюжета и очевидной логики — тогда лучше отложить Побег Куманики до более чудаковатого состояния души)

ps: простите меня, я опять написала простыню.... %)

Я веду свой репортаж с марафона под названием «У каждой крыши – свой стиль езды». И, поверьте, это зрелище будет по-круче бразильского карнавала. Команда Мораса-Мозеса-Мо показывает высокий класс. Их стиль езды – это нечто виртуозное. Мозес звучит почти как Моисей. Как и свой библейский тезка, он ведет за собой свой народ. Он их главнокомандующий. Мимо меня промчались их роскошные спорткары, со степенным достоинством проехали коллекционные роллс-ройсы. Чтобы продолжить свой репортаж, мне придется отправиться за ними следом по маршруту Барселона-Мальта с остановками в психиатрической больнице, на корабле, в отелях, хибарках, кафе и даже на раскопках. Крыши команды Мозеса заправлены первоклассным топливом экстра-класса «Элтанг» - эксклюзивный штучный товар. Крыши здесь заправляются словесностью – экологический чистый продукт. Чем лучше владеешь словом – тем лучше твое средство передвижения. Мне же приходится использовать доступные подручные средства. После увиденной мной роскоши, я понимаю, что максимум, на что могу рассчитывать – это детский трехколесный велик. А что делать? Буду как-то приспосабливаться. Вот так, с коленками у ушей и, заваливаясь в стороны, я выехала на извилистую дорогу.

Указатель на въезде гласил «Побег куманики. 414 стр». Двойственность смыслов встречает нас прямо у входа, само название можно понимать двояко. Как правильно? Решать тебе. Здесь нет правил. Все смыслы здесь эластичны и подвижны, тебе предлагают стать их соавтором. После дорожной отметки «до финиша осталось 115 стр» я поняла, что проехать по этому маршруту мне предстоит еще не раз. Трасса сложная и в первый раз все силы отданы процессу её прохождения. Местами приходилось продираться через колючие заросли куманики, сверяться с картой, чтобы понять на каком ты вообще свете, подкачивать шины и поправлять цепь. Я вернусь сюда, чтобы уже опытным взглядом оглядеться по сторонам, чтобы исследовать каждый куст, каждую ветку этих диких зарослей куманики, найти скрытые тропы и пройти по ним.

У каждой крыши – свой стиль езды. И помня о двойственности смыслов, я делаю вывод, что, если уж она поехала, она должна делать это стильно.

Как у Элтанг.

"А был ли мальчик-то, может, мальчика-то и не было?" "да и мальчиков таких не бывает, опомнись, мо" Морас, Мозес, светлый мой книжный эльф, разносчик божественных писем, острая осока и мокрый мох, душа моя, Мо... Какой рунической мыльной верёвкой был связан ты с этим миром, да и был ли вообще? Пыльный город оседает в лёгких, отпечатывается на изнанке век, течёт по венам несмолкаемым дорожным шумом — и никаких тебе киммерийских теней, черных драконов или красных львов. Душа моя, Мо, иссиня-чёрная болотная куманика, тихий озёрный ангел, загорающий под растаявшей медовой луной, — где искать тебя теперь, когда в воздухе ни шороха, ни отголоска, и никакого вспененного фарватера, ни единой прорехи на времени — только ямка и стёклышко в подмёрзлой траве... ты ведь вернёшься, Мо? Ты ведь вернёшься... Лучшие люди, Мо, те, что выдуманы нами, и ты как никто другой знаешь это, иначе чем ещё оправдать душную Мальту, крошащиеся под пальцами рукописи, череду загадочных смертей и волю всемогущего случая? Как объяснить всех тех цветастых, тёплых, рыжеволосых, с подгоревшими ртами и словно выкрашенными хной пятками, всех тех, что населяют и раздвигают пространство, наполняя его беззаботным весенним смехом и горькими осенними слезами... как отпустить их, Мо, и не ждать обратно?

Доктор говорит, что, отпуская, мы наконец-то обретаем себя. Отчего же тогда, сидя на твоём — нашем? — подоконнике и не видя твоего лица напротив, я чувствую себя не просто лишённой отражения, а чудовищно одинокой и безнадёжно незавершённой?.. Отчего внутри меня так гулко отзываются шаги медсестёр и балующееся эхо играет их приглушёнными голосами, словно мячиками, отскакивающими от стен огромного заброшенного бункера? Разве пустота равна целостности, Мо?.. И чем мне заполнить её, если не тобой, покинувшим Мальту на одном из семи уцелевших кораблей... Чем мне её заполнить?

P.S. На самом деле я хотела написать не это. Я собиралась рассказать о том, как долго буквально по капле вливалась в эту книгу, как первую сотню страниц не могла понять, кто все эти люди и для чего, и как потом, махнув рукой на поиски смысла, позволила тексту просто быть, просто течь, как текут свободные, не перекрытые дамбами реки, как впустила его в себя и увидела, насколько он прозрачен, понятен и красив... Вот о чём я хотела написать вначале, но не удержалась и в очередной раз (а сколько их было, пока Лена Элтанг рассказывала историю Мораса!) призналась в любви этому странному мальчику, которого давно пора было выдумать.